La ropa cuelga de la soga

El viento la agita como a una cabellera sin cráneo

La soga no existe es sólo un pretexto para colgar la ropa

Que está ahí sin decir nada

Abajo lo que parece un gran patio es en realidad el abismo

Que no tiene alma ni nada ni siquiera un fondo

Pero exhala un temblor que retuerce el alma de la ropa

Que no quiere tener alma de esta manera y no sabe nada

No puede hacer nada sabe que está colgada en el aire

Se siente sólo un trozo de lienzo sin pasado ni futuro

Eterno presente sobreviviendo sobre ascuas que parecen universales

No puede tocar el piso porque no hay piso

No puede irse al cielo con el viento porque el viento no irá al cielo

Ni a un cielo provisorio o aunque más no sea a un cielo frágil

Además no sabe si de verdad es un lienzo o un invento de algo

Que ayude a contener una angustia que sí es pura angustia

Rodeada de un miedo que no afloja en ningún costado

Quizás la nada se apiade y le de lágrimas para que vuelen como globos

Y alguien los vea.